Perdonadme: Llevo dos semanas no ya escribiendo el pregón -que por fin lo entregué a la imprenta- sino con todo lo que suponen los alrededores: tomarme medidas para la camisa, para el chaqué, los zapatos, la corbata, las entrevistas… Perdonadme. Todo este jaleo no va mucho -nada- conmigo, pero hay que hacerlo, que nadie me ha impuesto aceptar, sólo Sevilla. Pero escribid, por Dios, escribid. Hablad lo que queráis. ¿O es que me vais a dejar solo en la defensa de la Fiesta Nacional y os vais a convertir al nacionalismo de la novelería? Un abrazo. Antonio
Pensad sólo un momento en algo grandioso: hace cien años, tal día como hoy, a la madre de Miguel Hernández le estaba latiendo dentro la primera luna de un hijo. Ese hijo nació el 30 de octubre de 1910. “Muere un poeta y la Creación se siente / herida y moribunda en las entrañas…”, sí, pero cuando nace, cuando va a nacer, también ese temblor -aunque no lo sintamos- estremece el cosmos. Sobre todo si es un poeta de la dimensión de “Vicenterre”, digo Miguel Hernández Gilabert: “Me tiraste un limón, y tan amargo…” Abrazos.
Leed su corazón, que no su pena. Leedlo. No digáis que es triste: fue triste su vida. Tenía 31 años cuando “lo dejaron” morir. Pasó por las crueles cárceles de entonces, y se vio -se supo- abandonado y traicionado. No digáis que es triste: es el corazón más completo de la poesía española. Leed y aprendamos…
“Por tu pie, la blancura más bailable,
donde cesa en diez partes tu hermosura,
una paloma sube a tu cintura,
baja a la tierra un nardo interminable.
Con tu pie vas poniendo lo admirable
del nácar en ridícula estrechura,
y donde va tu pie va la blancura,
perro sembrado de jazmín calzable.
A tu pie, tan espuma como playa,
arena y mar, me arrimo y desarrimo
y al redil de su planta entrar procuro.
Entro y dejo que el alma se me vaya
por la voz amorosa del racimo:
pisa mi corazón que ya es maduro.”
…”perro sembrado de jazmín calzable”. Esto, y después hablamos. ¿Entendido? Abrazos.
…”Un carnívoro cuchillo
de ala dulce y homicida,
sostiene un vuelo y un brillo
alrededor de mi vida…”
(…)
“…Sigue, pues, sigue, cuchillo
volando, hiriendo… algún día
se pondrá el tiempo amarillo
sobre mi fotografía…” Abrazos.
Amigos, oíd a Mandela. Sé quién es, de dónde viene, qué tiene dentro. Le bulle dentro el humanísimo Dios de los pobres, no el que le pintaron manos que nunca pudieron imaginar la figura de Jesús. Las posibles “blasfemias” de Mandela son las que perdona Dios. Sabe lo que dice, y cuando habla de aquellos tiempos, que nadie le pida que olvide: eso no se olvida, seca cicatriz que duele siempre que corre solano de malos recuerdos. Cuando habla un hombre del campo está hablando la Creación misma. Mandela, amigo, un abrazo. Y a todos también, claro. Gracias por todo vuestro apoyo, en todo.
…De Inés Rosales, claro. Primero: lo del 1 y el dos no es cosa mía, guapa. Ni sé -ni me había fijado- por qué lo hacen, pero vamos, María de mi alma, que tampoco es pa rajarse las venas… Por ahí hay quien al undécimo piso lo llama “décimoprimero” y aun “undecimoavo”. Ya veo que eres observadora: Los nuevos propietarios de Inés Rosales, con muy buen criterio, según creo, decidieron mantener, hasta en eso, el nombre y cuanto supone Inés Rosales en las tortas. Tampoco la calle es la que pone el papel. Pero no me negarás que es un detallazo ese tf de dos dígitos… Además, tú pegas una voz y ya tienes las tortas de Inés Rosales volando a tu casa. Y si no, me llamas. ¡Niñaaaaaaas…. el cosariooooooooo de las tortaaaaas..! Rocio, ¿te mando escrito mi comentario de hoy en la radio de los labios que no se pintan, y lo pones aquí, tú que sabes?
Pues me habéis liado tal cosa con lo del Volvo que ya no me atrevo a contar lo del Seiscientos… Y os juro que es una historia preciosa. Y para no dormir. Y casi para no caber. Y para no parar, como la de la copla: “No paareees, no paaareees…”). Digo el coche, porque fue durante la conducción. Pero, claro, me habéis echado el freno de mano con los comentarios. Así que voy a comer algo que esta tarde quiero tocarle las carnes al campo. Brazos.
Menos mal que en correo privado me ha dicho que quería entrar “escandalizando”. No es cierto lo de las carantoñas -lo de la novia, no a él, a un amigo suyo, sí es cierto, pero de eso hace por lo menos… no lo digo-; además, no acostumbro a usar el coche -a la luz de todos- para esos menesteres, aunque el que esté libre de asientos abatidos, que tire la primera palanca de cambio. En fin, que uno es mú decente… Y, querida Amaya, gracias por publicar ese texto, que es de mis preferidos, y en cuanto a guapura, tranqui, hija, que no es ni mi nacencia ni mi inquietud: ni lo soy ni voy de tal. Pero mejor no te cuento lo que a veces conseguimos los feos… Incluso en el Volvo. Abrazos.
A ver, a ver… ¿Habéis observado que hay algunos de la tribu que no aparecen por aquí? A lo mejor pasa lo que en la casa de Gran Hermano, que algunos se han “liado” entre ellos y no quieren nada con el resto… ¡Mira que si al final esto se convierte en una agencia de encuentros para hallar pareja y cuando nos demos cuenta se nos han casado, rejuntao, liado o lo que sea! Pensad, pensad…
Gracias, Carmina. Déjame decir que se te ha ido la mano de la “R” a la “N” y doce dice “El PAN nuestro” debe decir “El PAR nuestro”. Por lo demás, perfecto. Abrazos.
Nací en Aznalcázar, viví en Gines y en Sevilla. Volví a Aznalcázar, hace catorce años, buscando la querencia del paisaje: era incapaz de vivir sin mirar, andar y sentir el campo diariamente.
