Propaganda de lo propio, en “Coplas apenas”. Están editadas y no ha habido, hasta ahora, denuncias.
Cómo nos daba la vida
el mismo puñal, cien veces,
abriendo la misma herida
Amazona del delirio…
Yo potro quieto y tú, encima,
loca, a galope tendido…
No apagó pronto aquel beso
y cuando quiso apagarlo
le ardía ya todo el cuerpo.
La tarde es marinera.
Aquí tienes el palo.
Colócale la vela.
Naveguemos despacio…
Echado junto a tu cuerpo
yo me quisiera quedar.
…Y que nos dieran por muertos.
No sé si a alguien de la casa le ha causado escándalo la edición de unos versillos que sólo recogen intenciones adolescentes. Si es así, presento mis disculpas. Si lo veis mejor, edito cuentos de hadas y de pajaritos, y dejamos la carne para la barbacoa en el campo. El abrazo de siempre, aunque esta vez, sin brazos. Por si acaso.
¡Qué personá más curto, por Dió..! Lo zabe tó, tó, tó, le ponga usté la coza que le ponga… Vamo, vamo… ¡Y lo que entiende de amores carnales, platónicos, idealizados, idos, venidos, soñados, deseados..! “¡Ven que te tiente!”, decía la Poncia que le decía el novio cuando pelaba la pava en la ventana. “¡Ven que te tiente!” El tacto, ay, el tacto…
“…Qué sensación la del tacto
subiendo piernas arriba
por el cristal de la media,
tersa piel de lencería…”
“Se le desgajaba,
cuando sonreía,
la fruta del beso
en aquella herida
de su boca medio
abierta, indecisa…”
“¡Deja que te tiente!” Un abrazo muy carnal.
Cierto, querida Esther: Rafael Montesinos. Pero la última, al parecer, vamos a tener que dejarla en el “acumulado”. Mientras, otra, sacada del refrán que dice “Una cuenta ajusta el borracho y otra el tabernero”. Ahí va: “Me voy bebiendo la vida. / las cuentas que ajusta el tiempo / nunca cuadran con las mías”. La suscribo.
Arqués, ¿Rafael de León? Y estos… “Tanto he llorado por ella
que cuando escribo “Sevilla”
sale borrosa la letra”.
Y otra más:
“¿Por qué me parecen fríos
los ríos
que no son míos?
Para mí sólo hay un río.
Por sus aguas llevaré
un día los versos míos.
…Un día que no veré.
¿Y ésta?
“Tantas manos tienes mías
y tanto de ti mis manos,
que te acaricio y mis manos
son ya más tuyas que mías”.
Premio: Adivinar otras.
De la cuantía, más o menos, del que ofreció Yamayor. Ahí va la adivinanza: “Estoy acompañado de tantas soledades, / que parece que canto con la voz de los otros”. ¡Anda! Por cierto, ¿alguien puede decirme qué es eso del feisbú, digo para qué sirve, cómo se entra (y cómo se sale) y qué más. Y un aviso a los inversores de Bolsa, que sé que aquí los hay a puñados: ha pegao un porrazo de la leche… Abrazos.
Mis queridos… Muy liado, sí, es natural. Ya os contaré la que me viene a partir de abril (y eso que no es moco de pavo el pregón, que me tiene con pesadillas horribles de las que me despierto angustiado porque sólo tengo cuarenta minutos para escribirlo y la gente está esperando…). Más trabajo, sí, pero tengo la esperanza de que también estemos más cerca. Ya os diré. Bueno, como somos tan “verdes”, tan amantes del campo (exceptúate tú, Rociíto, hija, que no eres muy campera), me gustaría saber qué opináis respecto de las nucleares. Yo, que me apuntaría a vivir en el campo en comuna -debidamente separado con tabiquería de intimidad-, cuasi sin más “armas” que las del hombre primitivo, como vivo donde vivo y como vivo, me alisto a favor de las nucleares. Ahí mi voto. Y respecto del cierre de El Bulli…, bueno, bueno. No me encajan las piezas: con una mano damos limosna y con la otra señalamos la “tragedia” de cerrar El Bulli. Aquí hay alguien que ha perdido los papeles, y a lo mejor soy yo. Por cierto, Antonio (Olivares), la Ley del Menor no fue obra del PP, fue del PSOE, de Belloch, concretamente. Lo que al PP se le puede preguntar es por qué no la cambió en ocho años de gobierno, ni sometió a consulta la cadena perpetua. Ay, puñetera memoria… Os abrazo. Antonio
Lo mío no era nada -no es nada una parotiditis comparada con tantas otras cosas-, y ya como sin dolor. Pero estáis algunos de vosotros pasando malos momentos que ojalá sean breves y, sobre todo, de buen final. Esta casa ha perdido mucho sin la alegría de Mariquilla, pero no es sólo la alegría lo que debe unirnos, por eso celebro tanto cómo os estáis volcando con ella, como antes con otros, como mañana con quien lo necesite. Es terrible lo de Haití, tremendo, bestial -por todo, por todo-, pero el dolor, cuando es propio, es el mayor dolor. No sé qué tiempo hace que abrimos esta casa. Me da igual. Lo que celebro es el calor, la cercanía que habéis ido dándole, lo humana que la hebéis hecho. He recibido algunas fotos vuestras, pero no vale una imagen más que los miles de palabras -ni más que una sola- con las que “amuebláis” esta estancia. Abrámonos, llamemos, invitemos a más gentes, que no quiero que nos quedemos en un rescoldo de cuatro amigos alrededor de una tristeza. Necesitamos poner aquí la alegría que ahora no puede poner Mariquilla -ya la pondrá, reforzada, quizá, cuando la tormenta le despeje el día-; démonos a quienes llegan aquí por primera vez, tímidos, sin saber si entrar y quedarse. Les pido a esos nuevos “amagos” de amigos que entren, que vosotros vais a recibirlos como recibís a todo el mundo. Gracias por haberme dado una familia de sangre de tinta que ya siento de carne y huesos. Gracias, amigos. Tened mi abrazo. Antonio
Llegó y a la media hora lo tenía todo revolucionado, todo cambiado, todo sudando gracia y desparpajo. Vino de frente, que ella no sabe ir de otra manera. Sabed que la conozco por fotografías, y nunca -en mis correos personales- le dije que me parecía adivinar en su mirada algo parecido a una tristeza que estuviera esperándola. Toda ella alegría, toda frescura, toda ocurrencia, bendita revolución, viento entrañable que jugaba levantándoles las faldas de sus pétalos a las flores presumidas. siempre por derecho. De pronto nos llegó con lo de su niña… María, cuando te decimos que “estamos” es que estamos, ¿sabes? Y cuando te he dicho que me llas es que me llames, pero no dentro de unos días… ¡ya! Y eso que ando chunguillo, que una parotiditis (Yamayor debe de saber lo que duele; y vosotros, si tuvisteis paperas, recordad el dolor), al parecer por cálculo, que me tiene desfigurada media cara (tengo “mejilla Nixon”, para dar una idea) y, a consecuencia del trismus (esto es para Yamayor), esa imposibilidad de separar los maxilares, como como los buzones, cositas delgadas y suaves. Pero estoy aquí, Mariquilla, mi María del Pilar de la Gracia. Y estamos todos. Así que si de tu alegría hiciste festivos todas las entradas, déjanos hacer algo por tu tristeza. No seas tan buena incluso en eso. ¡También es nuestra tu tristeza! Un beso grande, María. Para todos, mi abrazo. Y una notita: Mandela, no te preocupes; sabemos de más que en ti hay mucho “Dios del bueno”. Y como diría un cura recientemente fallecido, “si tú no crees en Dios, que sepas que Dios sí cree en ti”. Otro abrazo. Antonio
…Y yo que esperaba una nevada de comentarios sobre la nevada… El domingo, a la hora en que en el Aljarafe empezó a “copear” sin cuajo, yo iba alejándome de la zona elegida por el cielo. Me llamaron por teléfono para narrarme el blancor que se le estaba viniendo encima a la sierra de Huelva, para contar el “desplume” celestial en zonas donde no “nieva” más que azahar. Si perdono mi ausencia de estos sitios es porque no cuajó. Yo tengo intactas las postales que fotografiaron mis tres años. ¿Es que nadie va a contarnos cómo ha vivido el ensayo de nevada en la tierra donde el algodón nieva en los brazos del verano?
